Escarcha sobre hierro

Antes de que te fueras, quise asomarme para disfrutar del amanecer. Me mojé al abrir la contraventana de hierro, pues la escarcha se había posado sobre los pellizcos de metralla dilapidados durante la guerra civil. La sabia rehabilitación del antiguo cuartel republicano, para su conversión en viviendas sociales, había conservado esas incrustaciones, memoria histórica viva.

Enseguida, el aún tímido sol que se asomaba haciéndose un hueco entre las moles que circundan la Plaza de Oriente, se animó a golpearme, cual chorro de lucidez, directamente en la cara. Resulta irónico imaginar en esa misma posición a un soldado leal al Estado, observando delante, a lo lejos, la efigie del entonces llamado Palacio Nacional. En su defensa de Madrid, jamás podría prever que su balcón central acogería décadas después la masa corporal de una figura pretenciosamente humana, que nos alertaría sin pausa acerca de conspiraciones judeo - masónicas - izquierdistas obsesionadas con atentar contra la unidad de la patria.

El pronto calor que comencé a sentir, impropio, sin duda, de la fecha que el calendario se empeña en fijar, me sacó de mi ensimismamiento y me percaté de que estabas detrás. Y me llenaste de tranquilidad. De hecho, me habías proporcionado unas horas de intenso placer. Sobre todo espiritual. Una noche de efímero bienestar que atrae las ilusiones repartiendo vértigos temblorosos.

Dispuesto a soñar junto a mi soledad impuesta, te acompañé a la salida. Con la puerta ya abierta, sólo te atreviste a pronunciar cinco palabras. Tus ojos brillantes, que anunciaban la proximidad de una humedad rectante, me las anticiparon. En tus labios sonaron aún más bonitas. Sólo quiero que me quieras. Eso dijiste, con aspecto inocente. Pero sabes que ahora no puedo.