Es peligroso observar demasiado

Tengo fijación por las vidas ajenas. Cuando me cruzo con alguien, me intento imaginar hacia dónde irán, con qué objetivo, si ese será su trayecto habitual o si el día en el que me los encuentro será especial para ellos. De hecho, me cuesta imaginar que las escenas en las que me desenvuelvo no estén explícitamente montadas para mí, bajo la batuta de algún gran director. No es posible que Barcelona siga su ritmo sin que yo lo vea, que Palencia siga existiendo (aun cuando los mapas últimamente se empeñen en lo contrario) desde que emigré, que Vigo tenga Puerta del Sol a pesar de que ya nunca pueda volver a comprobarlo o que Almería esté ya creada mientras me está esperando.

En verano me apasiona mirar por las ventanas abiertas de las casas del centro de Madrid, que esperan -ilusas- recibir algo de brisa de la madrugada. Observo la decoración de los salones, la iluminación, los colores de las cocinas y, claro, a la gente de su interior: cómo se desenvuelven, a qué dedican el tiempo en el que pueden ser ellos mismos.

Cuando soy espectador por la calle, reconozco también que suelo fijarme más cuando están haciendo fotos:

O cuando pasean despistados por el mercado:

O cuando leen, embobados, las explicaciones de una exposición:

O si son italianos:

(De acuerdo, en algún momento tenía que salir mi lado oscuro)